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Pour Dufilet, le monde s’était écroulé. Plus de justice, plus de police, plus de valeurs, et surtout plus de Gwen.

Le monde était une anguille. Il avait cru le tenir dans sa main, jusqu’au moment où, malgré ses efforts pour le retenir, il l’avait irrémédiablement senti et vu lui échapper, glisser de la clarté vers l’ombre, plonger dans le marécage des obscurantismes, pour disparaître, engloutissant avec lui toutes ses illusions.

De la jolie place où se trouvait, il voyait devant lui un tribunal, où rentraient régulièrement des hommes noirs, raides, pressés, à l’allure si fière, et d’où sortaient des justiciables par groupes, tête basse ou énervés.

A sa gauche, le commissariat, «son» commissariat, croyait-il.

Au loin, les cloches sonnaient, appelant des fidèles de plus en plus rares. Il se souvint du jeu de mots d’Alan Guillemot, le «fou de Basson» : pour qui ce glas, cette annonce de cette apocalypse ? Pour tous ces gens méprisés par Schmetterling et ses co-religionnaires, tous ces gens aspirés dans le trou noir de « l’époque ellipse » ?

Il se prit à rire de désespoir. Un expert rusé l’aurait interné, découvrant dans le même temps une nouvelle maladie, la POR, psychose ondulante récurrente.

Car pour lui, les chapelles de ses croyances s’effondraient toutes en même temps, devant ses yeux remplis de larmes.

Il n’avait même pas d’amis.

Si, peut-être. Ou du moins une rencontre de confiance. Robin Dufilet fouilla dans la mémoire de son mobile.

«Allo, Docteur Delamitte? Pour m’acquitter de ma dette, une bouteille de rosé, ce soir, est-ce jouable ? »

A Dix huit heures trente, Dufilet embarquait sur la dernière navette, et à vingt heures, il entrait à nouveau dans le parc des Effraies.

Image tirée de la thèse de Maria Clara de Sá Couto Wildschütz Représentations de la Femme dans Bruges-la-Morte de Georges Rodenbach, La Chevelure de Guy de Maupassant et Ligeia de Edgar A. Poe